Осенью, в сумерки, листья поют по-особому,
Четче, чем днем, шелестят и вплетаются в волосы.
Здесь, пробираясь эльфийскими тайными тропами,
Можно испуганно вздрогнуть от тихого голоса.

Может быть, после всего будут заросли вереска,
Ветер прохладный и травы, задетые инеем,
На горизонте пустого песчаного берега,
Мира приливов и неба, соленого, синего.

Может быть, я заберусь на скалу, что закатными
Солнца лучами согрета и пахнет преданием,
И мои губы шепнут те слова непонятные,
Что повторяли, навек отправляясь в изгнание.

Может быть, там, на краю, где заметно отличие
Между моим настоящим и их повседневностью,
Я наконец осознаю твое безразличие -
И прошепчу: "Отпускаю", - без боли и ревности.

Может быть… Кто же расскажет, как, выйдя из осени,
Он увидал вместо света болота туманные?
Пряди твои поредели и скованы проседью,
И позабыл ты мечты бесконечные, странные.

Может быть… Там, где светает, кровавые росчерки.
Мне не уйти от расплаты на яростном севере.
Этим рассветом прикрылись на башне доносчики.
А под ногами - душистые заросли клевера.

Двигаться - незачем, тропы стары и нехожены.
Струйкой соленой из горла бежит настоящее.
Ночь, растворяясь, забудет, где травы некошены,
Солнце, в глазах отраженное, ввысь уходящее.
10.02.03/29.03.2009